Às 2 horas da manhã de 2 de outubro de 2026, após assistir a um vídeo no YouTube sobre a Semana de Arte Moderna de 1922, parei para refletir sobre meu amor pela cultura brasileira e minhas experiências. Logo, em minha mente, vieram os rolês com meus amigos e amigas, cujas lembranças apertam o meu coração, em uma junção de dolorosa saudade e gratidão por tê-las vivido.
Lembrei-me de março desse ano, na noite em que eu e dois amigos, Estevan e Adrian, subimos um morro na zona rural de Ivatuba, no interior do estado do Paraná, sentamo-nos embaixo de uma árvore e acendemos uma fogueira para fumar Folhas de Sonho.
Minha vida é repleta de memórias mágicas como essa, que machucam quando me lembram que o passado não pode ser revivido.
A vida é como uma bola de papel amassado.
Aos poucos, nós a desdobramos lentamente, almejando uma perfeita folha de papel. Até o dia em que conseguimos desamassá-la por completo e percebemos, assim, a beleza de cada cicatriz presente no papel desamassado, de modo que surge uma singela carta de amor.
Eu sinto um grande desejo de amassá-la novamente, apenas para ter o prazer de fazer tudo mais uma vez. Porém, é impossível. Agora, devemos entregá-la à sua verdadeira dona, a Deusa-Mãe, sem nenhuma garantia de retorno.
Ela pega para si. Talvez, um dia, ela devolva. Talvez ela faça um lindo origami.
Música de hoje: "Viagem Ao Fundo de Mim" (1970) de Rita Lee.
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At 2 a.m. on October 2, 2026, after watching a YouTube video about the Semana de Arte Moderna of 1922, I stopped to reflect on my love for Brazilian culture and my experiences. Then, memories of hanging out with my friends came to mind, memories that tug at my heartstrings, in a mix of painful longing and gratitude for having lived them.
I recalled a night in March of this year when my friends, Estevan and Adrian, and I climbed a hill in the countryside of Ivatuba, in the interior of Paraná state; we sat beneath a tree and lit a bonfire to smoke weed.
My life is filled with magical memories like that — memories that ache when they remind me that the past cannot be relived.
Life is like a crumpled ball of paper.
Little by little, we slowly unfold it, aiming for a perfect sheet of paper. Until the day we manage to smooth it out completely and realize the beauty of every scar on that flattened sheet, revealing a simple love letter.
I feel a strong urge to crumple it up again, just for the pleasure of doing it all over. But it is impossible. Now, we must surrender it to its true owner, the Mother Goddess, with no guarantee of its return.
She takes it for herself. Perhaps, one day, she will give it back. Perhaps she will make a beautiful origami.
(I don't know if this translation is good, but deal with it.)
Today's song: "Viagem Ao Fundo De Mim" (1970) by Rita Lee.
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